Je suis mort dans la nuit du 26 au 27 septembre 1940, dans un hôtel minable de Portbou, à la frontière espagnole. Un suicide à la morphine, que je détenais d'un ami médecin.

Je tentais de fuir l'invasion des nazis. Ces sadiques étaient bien décidés à m'assassiner. Je n'ai pas voulu leur laisser le plaisir de me torturer et de m'enfermer dans un de leurs camps de rééducation, comme ils disaient. En fait : des camps d'extermination plus ou moins lente mais très barbare. Plusieurs de les amis avaient déjà subi ce sort. Je pense en particulier souvent à Carl von Ossietsky, que ces barbares ont détruit en six mois de détention "ré-éducative", soi-disant- et qu'ils n'ont "libéré " que pour qu'il aille crever ailleurs...

Aujourd'hui je sais que j'ai commis une erreur. Les choses auraient pu se dérouler autrement et j'aurais sans doute pu me tirer d'affaire. Mais il est plus facile de juger a posteriori. Sur le coup, le suicide m'est apparu comme la seule issue possible.

C'est tout le problème de l'instant vécu et de son aura. L'aura est un concept de l'image et de l'instant qui m'a toujours été cher. Finalement, j'en ai le payé le prix, de ma vie. Je ne suis certainement pas le seul à avoir versé un tel tribut, mais probablement le seul qui en ait eu une conscience aussi aigüe.